Las putas son mejores que las mujeres

Empecé a beber cuando me aficioné a ir de putas. Esto ocurrió cuando Joana me dejó por mi amigo Abraham. El jodido judío como decía yo. Fue compañero mío en la facultad de empresariales y en seguida nos hicimos inseparables. Salíamos juntos, compartíamos comidas e incluso habitación en la residencia para estudiantes de la Universidad de Columbia. Era mi mejor amigo. Pero todo esto se vino abajo el día que sorprendí a Joana haciéndole una felación en mi sala de estar. En mi propia casa.

Esa noche tuvimos una bronca monumental Joana y yo, en la que ella acabó con las maletas en la puerta y mi profundo resentimiento de por vida. A Abraham no volví a dirigirle la palabra, ni cuando estuve a punto de perderlo todo a causa de una mala inversión. Yo era agente de seguros, y tras un par de meses malos en el trabajo me encontré con aquella grotesca escena, de mi novia comiéndole la polla a mi mejor amigo.

En el momento en que Joana salió de mi vida empecé a beber. Las putas se volvieron una constante en mi vida. Me divertía. Era los más fácil, no habían dolores de cabeza, noches sin follar o desencuentros cuando no llegábamos a las mismas conclusiones, pues con las putas siempre tienes la razón. Me encantaba hablar con ellas antes de ponernos a follar como locos, pues me gustaba ponerlas a cuatro patas y montarlas por detrás, me hacía sentirme poderoso. Al fin mandaba en mi vida.

Con el tiempo, dejé de ir a trabajar, y me echaron del trabajo pero no me importó demasiado. Seguía bebiendo continuamente y había veces en las que tenía que llegar a pagar a las putas, que venían a mi casa, sin habérmelas follado, solo por las molestias de no haber podido coger otro cliente durante esa hora. Conocí a una muchacha que a simple vista parecía decente, ni llevaba medias de rejilla, ni se pintaba con ansia, ni tenía la más mínima apariencia de ser una profesional del placer. Parecía, incluso, que disfrutaba sobremanera de su trabajo. Cuando hablaba con ella no comparaba su trabajo con otro para decir que era mejor que algo, pues para ella la prostitución era como para mi, un servicio público, como el que puede realizar un taxista o un médico. Ella simplemente se lo pasaba bien trabajando. Se llamaba Lucy. Lucy era increíblemente inteligente, tenía una carrera, era licenciada en filosofía, y había noches en que le pagaba la noche entera únicamente para sentarme con ella a debatir sobre el bien y el mal, y toda esa clase de mierdas.

Otra de mis amigas putas se llamaba Lory. Era una mulata tremenda. Estaba buenísima, y sus carnosos labios eran capaces de hacer las mejores mamadas de todo Manhattan. Con Lory apenas mantenía conversaciones. Con el tiempo, empecé a preguntarle sobre qué hacía fuera de las horas de trabajo, pero la muchacha tampoco tenía muchas tablas como para mantener una conversación en la que no aparecieran las palabras follar o griego.

Al cabo de dos años, me encontré con Joana en una cafetería de la Quinta, y me dijo que se acababa de casar con Abraham. Conforme salían esas palabras de su máquina de felar, me di la vuelta y me largué de ahí. Empecé a tener fuertes dolores de cabeza cuando llegué a mi apartamento, y al cabo de unas semanas me diagnosticaron depresión. Estaba completamente hundido, pero no necesitaba de las pastillas que mi psicoanalista me ofrecía. A mi con un par de porros de marihuana por las noches me bastaba para relajar la tensión que tenía sobre mis hombros. Ya ni bebía ni llamaba a Lucy o Lory. No me apasionaba nada. Entonces mi psicoanalista sí que me mandó algo que me ayudó mucho a la larga. Empecé a escribir un diario. En él ponía todas mis fobias. Mi fobia a ir a las cafeterías, mi fobia a los judíos, mi fobia a la gente…

Con el tiempo decidí poner tierra de por medio y me marché de Nueva York. Me trasladé a un pueblecito del norte donde se estaba muy tranquilo. Había comprado una gran casa en el campo con el dinero que había ahorrado en putas y alcohol, además del de mi apartamento en Manhattan. Allí dejé de lado el diario y empecé a escribir relatos cortos. En ellos se citaban nazis que peleaban con las manos desnudas con judíos. Para un ateo antifascista que estos nazis ganaran esas batallas imaginarias de lucha libre resultaba un tanto extraño, pero dejaba de serlo cuando me daba cuenta de que la cara de Abraham era la que quedaba sepultada bajo las botas negras de los personajes a los que ponía la cara de Goebbles y Gëring.

También había espacio para aquellas encantadoras putas que estaban muy por encima de la desvergonzada Joana, por lo menos las putas eran honestas. Tenía pesadillas casi todas las noches, en ellas se mezclaba todo lo que escribía el día anterior. Joana mamándosela a Goebbles, Abraham y Gëring besándose… Estaba empezando a perder la cabeza. Una noche estaba masturbándome como un loco, con los ojos en blanco, disfrutando tanto como no lo hacía desde que follaba con Joana antes de saber lo promiscua que era.

Entonces, algo cruzó mi cabeza. Terminé la paja, y me senté delante de mi máquina de escribir. Estuve cuatro días escribiendo sin parar. De allí salieron trescientas cuarenta y siete páginas de un material buenísimo. Incluso para mi, que nunca apreciaba nada de lo que escribía. En esos cuatro días conté mi vida en un libro. Narré todos y cada uno de los momentos de mi vida que cabía reseñar. Se lo mandé a un editor, amigo mío, pero no traidor, y éste lo publicó. Decía que era buena mierda. Al cabo de unos meses, mi libro aparecía en todas las cadenas de televisión y era recomendado en muchas cadenas de radio, según decía mi amigo el editor. Una noche, para celebrarlo, me bebí cuatro botellas de vodka, que me calentaron el cuerpo hasta tal punto, que cuando me bajó la temperatura lo hizo de tal manera que jamás volví a despertar. Las putas son mejores que las mujeres sigue siendo el libro más vendido en la Costa Este desde hace cinco años.